El césped infinito
Alrededor de la casa del Sr.Palomar hay una extensión de césped. No es un lugar en donde debería crecer naturalmente el césped; el césped es, pues un objeto artificial, compuesto de objetos naturales , esto es, de hierba. El césped tiene como finalidad representar la naturaleza, y esta representación se opera sustituyendo la naturaleza propia del lugar por una naturaleza en sí natural, pero artificial en relación con ese lugar. En una palabra: cuesta caro; el césped requiere gastos y esfuerzo sin fin; para sembrarlo, regarlo, abonarlo,desinfestarlo, segarlo.
Recomiendo este libro a quien guste de la observación de las pequeñas cosas.
domingo, 27 de marzo de 2011
miércoles, 2 de marzo de 2011
uno de Sabines
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.
¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.
¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.
sábado, 26 de febrero de 2011
fragmento de Tabaquería de Fernando Pessoa
" No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
(...)
Fallé en todo.
Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada.
Lo que me enseñaron
Lo eché por la ventana del traspatio.
Ayer fui al campo con grandes propósitos.
Encontré sólo hierbas y árboles
y la gente que iba era igual a la otra.
(...)
Qué puedo saber de lo que seré, yo que no se lo que soy?
Ser lo que pienso? Pienso ser tantas cosas!
Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas
que no podemos ser tantos. "
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
(...)
Fallé en todo.
Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada.
Lo que me enseñaron
Lo eché por la ventana del traspatio.
Ayer fui al campo con grandes propósitos.
Encontré sólo hierbas y árboles
y la gente que iba era igual a la otra.
(...)
Qué puedo saber de lo que seré, yo que no se lo que soy?
Ser lo que pienso? Pienso ser tantas cosas!
Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosas
que no podemos ser tantos. "
sábado, 12 de febrero de 2011
La esquina
Debe ser el cobijo que busco, desde aqui todo parece lejos
la fuerza que me ata al piso, ¿quien quiere buscar mas?
hay minutos que duran el doble, debe ser el tiempo que se me perdió
solo aqui puedo escuchar mis canciones, mi propia poesia
cuando me muevo vuelvo a quererte, entonces regreso a mi esquina
la fuerza que me ata al piso, ¿quien quiere buscar mas?
hay minutos que duran el doble, debe ser el tiempo que se me perdió
solo aqui puedo escuchar mis canciones, mi propia poesia
cuando me muevo vuelvo a quererte, entonces regreso a mi esquina
domingo, 6 de febrero de 2011
Llamado por los malos poetas. Fogwill
Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.
Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.
Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.
(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).
Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.
A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.
Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.
No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.
Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.
Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.
Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.
Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)
Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).
Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)
Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.
En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.
En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.
¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?
No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.
Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.
Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.
Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.
Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.
Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.
¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.
Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.
Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.
(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).
Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.
A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.
Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.
No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.
Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.
Se necesitan Betos, Titos, Carlos
que escriban poemas. Alejandras y Marthas
que escriban. Nombres para poetas,
anagramas, seudónimos y contraseñas
para el chat room del verso se necesitan.
Una poesía aquí del cirujeo en la veredas.
Una poesía aquí de la mendicidad en las instituciones.
Una poesía de los salones de lectura de versos.
Una poesía por las calles (venid a ver
los versos por las calles...)
Una poesía cosmopolita (subid a ver
los versos por la web...).
Una poesía del amor aggiornado (bajad a ver
poesía en el pesebre del amor...)
Una poesía explosiva: etarra, ética,
poéticamente equivocada.
En los papeles, en los canales
culturales de cable, en las pantallas
y en los monitores, en las antologías y en revistas
y en libros y en emisiones clandestinas
de frecuencia modulada se buscan
poetas y más malos poetas:
grandes poetas celebrados pequeños,
poetas notorios, plumas iluminadas,
hombres nimios, miméticos,
deteriorados por el alcohol,
descerebrados por la droga,
hipnotizados por el sexo
idiotizados por el rock,
odiados, amados por la gente aquí.
En las habitaciones se buscan.
En un bar, en los flippers,
en los minutos de descanso de la oficina,
entre dos clases de gramática,
en clase media, en barrios
vigilados se buscan.
¿Habrá en la tropa?
¿En los balnearios, en los baños
públicos que han comenzado a construir?
¿En los certámenes de versos?
¿En los torneos de minifútbol?
¿Bajo el sol quieto?
¿A solas con su lengua?
¿A solas con una idea repetitiva?
¿Con gente?
¿Sin amor?
No es el fin de la historia, es
el comienzo de la histeria lingual.
Todo comienza y nace de una necesidad fraguada en la lengua.
Falsifiquemos el deseo:
Te necesito nene.
Para empezar te necesito.
Para necesitar, te pido
ese minuto de poesía que necesito, necio:
quisiera ver si me devuelves el ritmo de un mal poema,
que me acarices con sus ripios,
que me turbes la mente con otra idea banal,
y que me bañes todo con la trivialidad del medio.
Y en medio del camino, en el comienzo
de la comedia terrenal, quiero vivir
la necedad y la necesidad
de un sentimiento falso.
Se necesitan nuevos sentimientos,
nuevos pensamientos imbéciles, nuevas
propuestas para el cambio, causas
para temer, para tener,
aquí en el sur.
Y arriba España es un panal
de hormigas orientales:
rumanas, tunecinos,
suecas a la sombra de un Rey.
Riámonos del Rey.
De su fealdad.
De su fatalidad.
De Su Graciosa Realidad.
La realidad es un ensueño compartido.
La realidad de España
es su filosa lengua pronunciando la eñe
y su mojada espada pronunciando el orden
del capital y la sintaxis.
¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado en tu ingle,
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas..!
Me encontré esto y no pude evitar pensar en ustedes jajaja los quiero
¿Es usted un hipster?
Aproximaciones a una tipológia de hipster criollo.
- Justifica su relación laboral con el ámbito publicitario argumentando que la maquinaria capitalista hay que conocerla desde adentro.
- Conoce la programación mensual del MAMBO(click para los que no saben
), la biblioteca Luis Ángel Arango y el Museo Nacional, aunque no tenga intenciones de asistir a ninguno de los eventos.
- Frecuenta restaurantes de cocina fusión por que siente que así combina los placeres de la gastronomía con los sofisticados sabores del extranjero.
- Prefiere visitar galerías que museos. Así fomenta el apoyo a las propuestas estéticas independientes y a los primeros pinitos de sus amigos artistas.
- No fue al concierto de The Doors por que era muy bohemio, ni al de Groove Armada por que era demasiado play, pero fue el primero en comprar la boleta para el de Cat Power.
- Al escribir utiliza el signo @ en las terminaciones de algunos verbos o sustantivos para evitar incorrecciones políticas de género.
- Aunque esté plenamente convencid@ de serlo, jamás hablaría de si mism@ como una persona cool.
- Hojea infaltablemente las revistas El Malpensante, Arcadia, Cartel Urbano, y la nueva Lecturas. No compra SoHo, pero la lee por internet.
- Ha usado sombrero como si fuera parte del atuendo cotidiano del bogotano, y actúa como si portar dicho accesorio fuera normal.
- No podría definir lo que es buen gusto, pero está seguro de tenerlo.
- Su ideal estético femenino está representado por Amélie o Natalie Portman.
- Evita portar cualquier prenda o símbolo que lo identifique o comprometa con una ideología o tendencia en particular.
- Cree que no hace parte de ninguna tribu urbana.
Aproximaciones a una tipológia de hipster criollo.
- Justifica su relación laboral con el ámbito publicitario argumentando que la maquinaria capitalista hay que conocerla desde adentro.
- Conoce la programación mensual del MAMBO(click para los que no saben
), la biblioteca Luis Ángel Arango y el Museo Nacional, aunque no tenga intenciones de asistir a ninguno de los eventos. - Frecuenta restaurantes de cocina fusión por que siente que así combina los placeres de la gastronomía con los sofisticados sabores del extranjero.
- Prefiere visitar galerías que museos. Así fomenta el apoyo a las propuestas estéticas independientes y a los primeros pinitos de sus amigos artistas.
- No fue al concierto de The Doors por que era muy bohemio, ni al de Groove Armada por que era demasiado play, pero fue el primero en comprar la boleta para el de Cat Power.
- Al escribir utiliza el signo @ en las terminaciones de algunos verbos o sustantivos para evitar incorrecciones políticas de género.
- Aunque esté plenamente convencid@ de serlo, jamás hablaría de si mism@ como una persona cool.
- Hojea infaltablemente las revistas El Malpensante, Arcadia, Cartel Urbano, y la nueva Lecturas. No compra SoHo, pero la lee por internet.
- Ha usado sombrero como si fuera parte del atuendo cotidiano del bogotano, y actúa como si portar dicho accesorio fuera normal.
- No podría definir lo que es buen gusto, pero está seguro de tenerlo.
- Su ideal estético femenino está representado por Amélie o Natalie Portman.
- Evita portar cualquier prenda o símbolo que lo identifique o comprometa con una ideología o tendencia en particular.
- Cree que no hace parte de ninguna tribu urbana.
Transtromer
" Y detrás de mí
-más allá de las aguas
relucientes como plomo-
la otra costa
y ellos, los que reinaban.
Seres con futuro
en lugar de rostros.
Soy llevado en mi sombra
como un violín
en su negra caja.
Lo único que quiero decir
reluce fuera de alcance
como la plata
en casa del prestamista. "
Es un fragmento de la Góndola fúnebre de Tomas Transtromer.
-más allá de las aguas
relucientes como plomo-
la otra costa
y ellos, los que reinaban.
Seres con futuro
en lugar de rostros.
Soy llevado en mi sombra
como un violín
en su negra caja.
Lo único que quiero decir
reluce fuera de alcance
como la plata
en casa del prestamista. "
miércoles, 26 de enero de 2011
Las leyes fundamentales de la estupidez humana de Carlo Cipolla
He recomendado a muchas personas leer esto porque me parece importante que analicemos nuestras acciones bajo esta perpectiva.
-RESUMEN DEL LIBRO "ALLEGRO MA NON TROPPO"-
“Tengo la firme convicción, avalada por años de observación y experimentación, de que los hombres no son iguales, de que algunos son estúpidos y otros no lo son.” Carlo Cipolla
LAS LEYES FUNDAMENTALES DE LA ESTUPIDEZ HUMANA
- La Primera Ley Fundamental: " Siempre e inevitablemente cada uno de nosotros subestima el número de individuos estúpidos que circulan por el mundo".
- La Segunda Ley Fundamental: " La probabilidad de que una persona determinada sea estúpida es independiente de cualquier otra característica de la misma persona".
- La Tercera Ley Fundamental: " Una persona estúpida es una persona que causa daño a otra o grupo de personas sin obtener, al mismo tiempo, un provecho para sí, o incluso obteniendo un perjuicio".
- La Cuarta Ley Fundamental: " Las personas no estúpidas subestiman siempre el potencial nocivo de las personas estúpidas. Los no estúpidos, en especial, olvidan constantemente que en cualquier momento y lugar, y en cualquier circunstancia tratar y/o asociarse con individuos estúpidos se manifiesta infaliblemente como un costosísimo error".
- La Quinta Ley Fundamental: " La persona estúpida es el tipo de persona más peligroso que existe. El estúpido es más peligroso que el malvado".
CATEGORÍAS FUNDAMENTALES DE PERSONAS
Todos los seres humanos están incluidos en una de estas cuatro categorías fundamentales: los incautos, los inteligentes, los malvados y los estúpidos.
Los Incautos: Podemos recordar ocasiones en que un individuo realizó una acción (es decisivo que sea él quién la inicie), cuyo resultado fue una pérdida para él y una ganancia para nosotros: habíamos entrado en contacto con un incauto.
Los Inteligentes: Igualmente nos vienen a la memoria ocasiones en que un individuo realizó una acción de la que ambas partes obtuvimos provecho: se trataba de una persona inteligente.
Una persona inteligente puede alguna vez comportarse como una incauta, como puede también alguna vez adoptar una actitud malvada. Pero, puesto que la persona en cuestión es fundamentalmente inteligente, la mayor parte de sus acciones tendrán la característica de la inteligencia.
En determinadas circunstancias una persona actúa inteligentemente, y en otras circunstancias esta misma persona puede comportarse como una incauta. La única excepción importante a la regla la representan las personas estúpidas que, normalmente, muestran la máxima tendencia a una total coherencia en cualquier campo de actuación.
Los Malvados: Todos nosotros recordamos ocasiones en que, desgraciadamente, estuvimos relacionados con un individuo que consiguió una ganancia causándonos perjuicio a nosotros: nos encontramos frente a un malvado.
Existen diversos tipos de malvados; el malvado perfecto es aquél que con sus acciones causa a otro pérdidas equivalentes a sus ganancias. Otro tipo de malvados son aquellos que obtienen para sí ganancias mayores que las pérdidas que ocasionan en los demás, esos son deshonestos y con un grado elevado de inteligencia, pero la mayoría de los malvados son individuos cuyas acciones les proporcionan beneficios inferiores a las pérdidas ocasionadas a los demás. Este individuo se situará muy cerca del límite de la estupidez pura.
Los Estúpidos: Nuestra vida está salpicada de ocasiones en que sufrimos pérdidas de dinero, tiempo, energía, apetito, tranquilidad y buen humor por culpa de las dudosas acciones de alguna absurda criatura a la que, en los momentos más impensables e inconvenientes, se le ocurre causarnos daños, frustraciones y dificultades, sin que ella vaya a ganar absolutamente nada con sus acciones.
Nadie sabe, entiende o puede explicar por qué esta absurda criatura hace lo que hace. En realidad no existe explicación -o mejor dicho- solo hay una explicación: la persona en cuestión es estúpida.
La mayoría de las personas estúpidas son fundamentalmente y firmemente estúpidas, en otras palabras, insisten con perseverancia en causar daños o pérdidas a otras personas sin obtener ninguna ganancia para sí, sea esto positivo o negativo. Pero aún hay más. Existen personas que con sus inverosímiles acciones, no solo causan daños a otras personas, sino también a sí mismos. Estas personas pertenecen al género de los superestúpidos.
Para leer completo el articulo pueden visitar: http://www.personal.able.es/cm.perez/la_estupidez_humana.html
jueves, 20 de enero de 2011
Mi favorito de Pessoa...
Bueno en realidad tengo muchos que podrían ser el favorito pero este es especial porque fué el primer poema de Pessoa que escuche asi que lo comparto.
Recuerdo bien su ,mirada, atraviesa todavía mi alma como un trazo de fuego en la noche
recuerdo bien su mirada, ¿lo demás? si, lo demás sólo fue un simulacro de vida.
Ayer pasé por las calles como cualquier persona, miré para los escaparates despreocupadamente y no encontré amigos con quienes hablar, De repente vi que estaba triste, mortalmente triste, tan triste que pensé que me sería imposible vivir un día más, no porque muriese o me matasen si no sería imposible vivir al día siguiente y eso es todo.
Fumo, sueño, recostado en un sillón, me duele vivir como una postura incomoda. debe haber islas allá hacia el sur de las cosas donde vivir sea algo más suave, donde vivir cueste menos al pensamiento y donde uno pueda cerrar los ojos y adormecer al sol y despertar sin tener que pensar en responsabilidades sociales, en el día del mes o de la semana que soy.
Abrigo en el pecho como a un enemigo al que temo ofender un corazón exageradamente espontáneo, que siente todo lo que yo sueño como si fuese real y que acompaña con el pie la melodía de las canciones que mi pensamiento canta, canciones tristes como las calles estrechas cuando llueve...
La imagen es del lago de Coatepeque en El Salvador
Recuerdo bien su ,mirada, atraviesa todavía mi alma como un trazo de fuego en la noche
recuerdo bien su mirada, ¿lo demás? si, lo demás sólo fue un simulacro de vida.
Ayer pasé por las calles como cualquier persona, miré para los escaparates despreocupadamente y no encontré amigos con quienes hablar, De repente vi que estaba triste, mortalmente triste, tan triste que pensé que me sería imposible vivir un día más, no porque muriese o me matasen si no sería imposible vivir al día siguiente y eso es todo.
Fumo, sueño, recostado en un sillón, me duele vivir como una postura incomoda. debe haber islas allá hacia el sur de las cosas donde vivir sea algo más suave, donde vivir cueste menos al pensamiento y donde uno pueda cerrar los ojos y adormecer al sol y despertar sin tener que pensar en responsabilidades sociales, en el día del mes o de la semana que soy.
Abrigo en el pecho como a un enemigo al que temo ofender un corazón exageradamente espontáneo, que siente todo lo que yo sueño como si fuese real y que acompaña con el pie la melodía de las canciones que mi pensamiento canta, canciones tristes como las calles estrechas cuando llueve...
La imagen es del lago de Coatepeque en El Salvador
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